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红色的喷漆落在墙面，颜料沿着粗糙的混凝土泛开，洇出一圈晕痕。
其余几名黄队成员靠在门边围观着，没人说话，只有耳机里偶尔传来红队通联的轻微电流声。
“ЗЕМЛЯ-ДЛЯ-НАС—ПРИДНЕСТРОВЬЕ-ВЕРНУЛОСЬ”
安东收手，后退两步，再次确认角度。
“差不多，”他说，嘴角扬起，“正好能入镜。”
他将喷漆随手扔给旁边的队员，又瞧了一眼屋里被制服的人们。
“给外面的记者一分钟，之后把这几个拖出去。”
“不，等等——”
安东眉头一皱，转而说道：“要不把这个先处理了吧，反正也熬不过今晚。”
“法霍德，你不是最有创意么？这活儿交给你。”
周奕暗自叹了口气，拎着窄刃匕首，走向地上的男人。
那人已经无法动弹，面色铁青，呼吸渐弱。
他妈的。
我这么善良的一个人，怎么老是被迫做这种事。
周奕将刃尖抵住对方下颌至耳根的三角地带，略作蓄力。
动作干净利落。
结束了他的痛苦。
随后，周奕沾着血迹，在刚刚喷好的标语下补上了一行：
“PMR-жив”
就在这时，门口陆续响起了脚步声。
红队与黄队一组一齐返回。
“都处理完了？”安东转头问。
“搞定。”红队的队长点点头：
“你们动作挺快，我们那边还在会议室扔椅子呢。”
安东侧身让出门口，“我们这边比较讲艺术，进来参观吧。”
几人依次走了进来，一眼就见到了那面墙上的涂鸦与血字。
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