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他没说！”
“走得好！”她的语气轻得像浮尘。
林西抬起头。
“你不会问他为什么吗？”
“我不需要知道！”她低声说。
“我不想知道任何人的理由了！”
“那你……真的就一点都不在乎了？”
“我在乎！”她顿了一下，声音忽然低下去。
“可是我已经不想再证明什么了！”
“我以为我心够硬，”她笑了一下。
“后来发现，我只是把痛藏得深！”
那晚她画了一张画，一个人坐在地毯上，手里拿着一支笔，对着空白的画布发呆。
背景没有窗，没有灯，只有黑压压的一片。
那是她第一次把自己画在黑暗里。
第二天，她把那张画命名为《盲区》。
林西看了很久，问。
“你是想说你现在没有方向了吗？”
“不是！”她摇头。
“我只是在想，我画了这么久，好像没有一张，是在画未来！”
“那你以后会画吗？”
“可能吧！”她垂着眼。
“如果有一天，我真的彻底不怕孤独了！”
林西小声说。
“我也在学着不怕了！”
她转头看了她一眼，忽然伸出手，握住她的指尖。
“我们现在，不靠任何人，也不等任何人！”
“但我们还在活着！”
林西点点头，眼眶微红。
“那就一起，走下去吧！”
十二月的港城，天灰得像被谁泼了一层旧墨，冷风在街头拐角转来转去，像找不到出口的叹息。
徐盛听窝在画室，连着几天没出门。
她不再画《自照》的后续，也没有动之前计划的《城市边角》草稿，只是坐着，看那些旧画册，一本一本翻过去，每一页都像某个时间节点的切片，把她曾经的爱与痛割得清清楚楚。