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许燃的心中，泛起一丝难以言喻的波澜。
这波澜并非同情，也非怜悯，而是一种更为复杂的，近乎于某种道途上的困惑与思索。
他见证过那位无名剑者的试炼，那是在绝灵之地，凭借凡人之躯，日复一日，年复一年，挥洒汗水与生命。
最终虽未触及真正的仙道门槛，却也磨砺出了一股纯粹至极的剑意，那是一种向死而生的执着，一种凡人对天道的叩问。
而眼前这位屠户，他的起始，比那位无名剑者更加不堪。
四十岁，一个早已过了修行黄金年龄，甚至可以说，连边角料都算不上的年纪。
他的身体，早已被屠宰生涯的油腻、血腥以及常年重复的动作所定型，僵硬而缺乏灵性。
他手中的剑，并非为了杀伐，甚至并非为了守护，仅仅是为了分解死物。
四周的嘲讽声，如同屠宰场中挥之不去的血腥气，浓烈而刺耳。
那些屠户，他们手中的刀快、准、狠，效率远超这个用剑的怪人。
他们的笑声里，充满了对现实的妥协，以及对梦想的鄙夷。
“老张头，我说你这是何苦？咱们这双手，是握屠刀的命，不是握那仙人玩意儿的命！”
“就是！你看你这头猪，比我们慢了快一半时间！等会儿管事来了，又要扣你工钱！”
“剑？哈哈哈，等你练出名堂，黄花菜都凉了！别说婆娘跟人跑，你儿子都该嫌弃你了！”
然而，那黝黑的中年男人，被称作“老张头”的屠户，却仿佛置身于另一个世界。
他的世界里，没有嘲笑，没有催促，甚至没有那些鲜活生命的哀嚎，只有眼前已经冰冷的肉体，和他手中那柄笨拙、甚至有些生锈的铁剑。
“噗嗤！”
又是一剑刺出。
这一剑，依旧是那么的朴实无华，没有任何玄奥的轨迹，没有任何灵气的波动，仅仅是凭借着肌肉记忆和不断重复的经验，精准地刺入野猪尸体的心脏位置——尽管那心脏早已停止跳动。
他的脸上，再次浮现出那种奇异的满足感，仿佛完成了一件惊天动地的大事。
那双浑浊的眼睛里，闪过一丝微不可察的光芒，旋即又被深深的疲惫和生活的重压所掩盖。
许燃默默地看着。
他的神魂，如同一个漂浮在时间长河之上的幽灵，旁观着这段被定格的生命片段。
他能感受到老张头每一次挥剑时，手臂肌肉的酸痛，能感受到他每一次呼吸中，都带着屠宰场特有的腥膻，更能感受到他内心深处，那一点微弱却从未熄灭的火苗。
那是什么？
是一种不甘？
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